Одно утро из жизни ролевиков, или как моя семья играла в Гарри Поттера

У нас в семье есть такая традиция. Раз в полгода мы отправляем двух моих младших сестер к бабушке, а сами играем в Гарри Поттера.
Мама у меня Белла Блек-Риддл, папа - Темный Лорд, я - Ал Поттер(не смотря на то, что я девушка), а мой старший брат - Джеймс Поттер-младший.
И вот сегодня как раз такой день. Сестры с вечера были у бабушки, я как всегда ночью забилась под бок к брату и читала...
А дальше я буду рассказывать от имени своего второго Я.
Утром дверь в нашу с братом комнату распахнулась от пинка, и голос матери заорал:
- Ал, блин!
Естественно, мы с Джейми подскочили и со сна начали дико озиратся.
- Бел... Ой, мам? - Спросил Джей.
- Она самая, Джим! Ал, я требую обьяснений! Какого черта ты вчера... - Тут маман заткнулась, уперев руки в бока.
Если серьезно, то прическа у нее в такие моменты точь-в-точь как у Беллы, а у папы глаза от недосыпа красные.
- Ладно, - наконец проговорила маман. - Отдыхай сегодня!
Маман вышла.
Тут раздался голос отца:
- Они что, опять вместе спали?
Многозначительно звучит, да?)
- Успокойся, ты же знаешь их привычки, они с пяти лет так!
Потом пошли кормить рыбку. Она у нас пока что одна, и в честь одного из любимых героев я назвал ее Северин. А папа, входя в образ, зовет ее Нагайной)
И вот так целый день, дребедень)

---

Есть ли надежда? В доказательство милорду(

Это про Джеймса и Скорпиуса...

Почему он привлек мое внимание?
Такой холодный, надменный, аристократичный... А есть еще более подходящее слово - недоступный.
То есть, недоступный только для меня и моих родственников. На Уизли он в силу своих корней не обратит в романтическом плане внимания, а Поттеры... Наша фамилия в его устах звучит ругательством.
Какая-то хаффлпафка, противно хихикая, повисает на моем локте:
- Джейми, а ты сегодня придешь посмотреть на нашу тренировку? - Приторно-слаким голоском спрашивает она.
Я киваю, совершенно не задумываясь над ее словами, потому что моя Немезида входит в зал и шествует за ревенкловский стол.
У него состредоточено сдвинуты брови, он что-то шепчет себе под нос, листая страницы огромного фолианта, почти сгибаясь под тяжестью старой книги.
Неосознанно возникает желание подойти, забрать книгу и просто обнять. Отвести от глаз постоянно спадающую прядку белоснежных волос и заботливо спросить о причинах такой задумчивости.
Я уже почти встаю из-за гриффиндорского стола, но тут же одергиваю себя: друзья не поймут.
Сразу же в голову приходит другая мысль: а есть ли у меня вообще друзья? Что было бы, если бы у меня не было знаменитой фамилии и таланта вратаря в квиддиче?
Звездный мальчик Гриффиндора Джеймс Сириус Поттер!
Я фыркаю про себя. Знал бы кто, как мне надоела эта популярность. Все, чего я хочу - просто творить всякие шалости с близнецами Скамандер.
Снова обращаю свой взгляд на него - и тут же вздрагиваю. Холодные колючие серые глаза смотрят прямо на меня. На сердце сразу тяжелеет - ОН СМОТРИТ НА МЕНЯ!
Несколько секунд - и он отводит взгляд, снова утыкаясь в книгу. А мое сердце все еще стучит с бешеной скоростью - стальные, твердые глаза смотрят, кажется, в душу.
Я немного пугливо снова смотрю на него - вдруг он знает о моих чувствах?
Как же он появился в моей жизни?
Наверное, именно в тот день, когда пять лет назад я увидел его на вокзале Кингс-Кросс.
- Гляди-ка, Малфой отправляет сына в школу! - Заметил папа.
Я повернул голову и успел заметить лицо маленького блондина, крепко держащегося за край мантии матери. Я фыркнул: мальчишка едет поступать на первый курс, а цепляется за родителей как трехлетка. Мной тогда все еще владела мания величия.
За пять лет он вытянулся в росте, но трогательная хрупкость осталась. Высокие скулы, ярко-розовые губы - все в трещинках и искусаные.
Губы безымянной хаффлпафки неожиданно требовательно целуют меня, и, когда она отрывается наконец от меня, я беззвучно, одними губами проговариваю его имя.
Скорпиус.
Ужин заканчивается, и я вижу как белокурая макушка скрывается за дверью зала. Горло сдавливает спазмом - так происходит всегда, когда я не вижу его. Комок исчезает только при взгляде на Малфоя. Замечаю, как несколько гриффиндорцев-пятикурсников выскальзывают вслед за ним, и на душе сразу же становится неспокойно.
Я отмахиваюсь от этого ощущения, продолжая думать о нем. Я хочу попробовать на вкус эти губы, хочу заглянуть в глаза - и увидеть там не холод и отчуждение, а радость и нежность.
Каждый раз, когда он, такой недоступный, проходит мимо меня, я проклинаю себя за ту слабость, что нападает на мою душу и тело. Ноги подгибаются, пульс бьется быстрее, а в животе порхают бабочки.
Внезапное чувство беспокойства вновь напоминает о себе, и я все же, вскакивая из-за стола, выхожу из зала. И бреду в сторону башни, но не гриффиндорской, а ревенкловской. В голове, кроме смутных подозрений, крутится стишок младшей сестренки, написаный ею пару лет назад.
Светлая тень заскользит по снегу -
Ангел мой ждет на другом берегу.
Смотрит и манит лучащимся светом,
Тихий твой шепот служИт мне ответом.
Помнишь как здесь мы с тобой говорили
Все что хотели, ничто не таили?
Ныне же крылья и нимб золотой -
Ангел теперь уж как бы не мой.
Больно, и режет в районе груди,
Свет где-то вижу в конце пути.
Я не сверну, я буду с тобой,
Верь мне, МЫ будем, Ангел мой...
Внезапно слышу голоса тех самых пятикурсников совсем близко от себя и прячусь в ближайшую нишу.
- Ты уверен, что лучше вот так его бросить здесь? - Нерешительно спросил один голос.
- Да что с ним будет, с пожирательским отродьем? - Возразил другой голос.
Оба парня рассмеялись, проходя мимо меня. Сердце громко-громко застучало в груди, и стоило гриффиндорцам скрытся за углом, как я бросился к башне.
Тихий стон разнесся по коридору, заставляя меня бежать быстрее.
Перед глазами рябит от количества красного - кровь, кровь, везде кровь...
Из горла Скорпиуса вырывается хрип, переходящий в неприятное бульканье, он весь покрыт этой кровью, даже волосы из белоснежных превратились в алые. Он кажется сплошной открытой раной, и я аккуратно подхватываю его на руки. В голове снова всплывает дурацкий стишок.
Сгибаясь под весом Малфоя, я несу его в Больничное Крыло.
Медиведьма сразу же бросается ко мне, помогает подтащить его к больничной койке, и пытается выпроводить:
- Мистер Поттер, Вы уже помогли ему, не стоит оставатся здесь дольше. Можете идти!
Я качаю головой. Нет, я низачто не брошу его сейчас. Я уверен, что он не узнает, кто притащил его сюда, и кто сидит сейчас у его ложа.
Медиведьма неодобрительно поджимает губы, но ничего не говорит. Заклинанием убирает порваную окровавленую одежду с его тела - и я изумленно вдыхаю воздух сквозь зубы: эти уроды избили Скорпиуса вдвоем на одного так, что его тело напоминает сейчас свеженарубленый фарш. Ужасно видеть любимого человека таким.
Медиведьма очищает раны заклятием, промывает их зельями и перебинтовывает его. Скорпиус до сих пор без сознания и хрипло стонет сквозь зубы.
Медиведьма уходит, оставляя меня наедине с Малфоем. У него, кажется, начинается лихорадка, он мечется в бреду, вскрикивая от боли, а потом внезапно распахивает глаза, затуманеные и прекрасные. Находит взглядом меня:
- Поттер! Спаси меня из этого ада, - просит он срывающимся голосом, и вновь теряет сознание.
Я не знаю чем ему помочь. Стягиваю мантию и ложусь скраешку его кровати, легонько приобнимая за талию. Он удовлетворенно вздыхает и прекращает метатся. Кажется, заснул.
Несколько часов спустя я проснулся от того, что услышал его голос.
- Ты же мне снишься, поэтому я могу сказать тебе. Ты шалопай и разгильдяй, Поттер! Я должен тебя ненавидеть, ты не компания мне. Ты же знаешь историю наших отцов, - чувствую, как он начинает что-то рисовать на моем предплечье. - Должен ненавидеть за это, за твою популярность, за все. Но я не могу, понимаешь, Поттер? Не могу ненавидеть, потому что люблю! - Голос Скорпиуса стихает, и я распахиваю глаза.
- Скорпиус? Это правда?
- Зачем галюцинации спрашивать такое? - Хрипит он.
- Дурак, я не галюцинация, - немного сердито отвечаю я, растеряный таким признанием. - Я вполне реальный, и мне пришлось тащить твою безсознательную тушку от вашей башни аж сюда!
- Поттер... - Потеряно выдыхает Малфой. - Забудь про то, что я тебе сказал, понял?! - Командует он.
Вместо ответа наклоняюсь и легонько целую его в губы. Глупый Малфой, как я смогу отказаться от тебя после твоего признания?! Я наконец-то чувствую его запах и вкус губ. Он пахнет свежескошеной травой и немного - кофе. А губы отдают корицей.
Он распахивает свои глаза - и словно исчезает заслон перед радужкой: вместо обычных презрения и высокомерия появляется радость.
Он пытается поднять руку чтобы дотронутся до меня - и со стоном роняет ее обратно на покрывало:
- Больно, - недовольно шипит.
- Никуда больше тебя не отпущу, понял? - Грозно спрашиваю я. - Никуда! - И шепотом, но чтобы он слышал, добавляю. - Любимый...

---

Хм... Вот вам и тестик...

Решила пройти какой-нибудь тест.
Зашла на сайт, нашла "Кем бы Вы были, если бы родились раньше?", ну типа древние профессии, и требуется только ввести имя.
Ну, ввожу, и мне выбивает:
профессия

Создатель табличек с проклятиями. Это кто-то вроде современного копирайтера – специалиста по составлению и написанию текстов (от английского copy – рукопись, writing – написание). Если кто-нибудь кому-нибудь хотел пожелать гадость, он заказывал такую табличку у специалиста и нес ее в храм. Считалось, что божество может прочесть табличку и выполнить то, что там написано.

И кто после этого скажет, что я не ведьма?!?

---

Сразу говорю: стихи не мои, просто понравились!!!

Я ребенок - но лишенный детства.
На меня всем просто наплевать.
Для людей я только пешка, только средство,
Не пытается никто меня понять.

У меня нет детских книжек и игрушек,
Мне никто не шепчет нежных слов.
Нету у меня друзей или подружек,
Права нет на дружбу и любовь.

С ранних лет мне говорят, что я ничтожество,
Без талантов и без красоты.
Всё, что я ни делаю - убожество,
И не сбудутся вовек мои мечты.

Я никто для отца и матери
(И зачем они дали мне жизнь?!).
Я никто... просто текст без читателя,
Я для всех всегда буду чужим.
***
Я ненавижу этот дом и эти стены,
Ненавижу людей, что со мной.
Здесь неведома откровенность,
Нету здесь души, мне родной.

Чтобы выжить здесь - нужно лукавить,
Чтобы выжить здесь - нужно лгать.
Будто камнем здесь душу давит
Мне привычка от всех всё скрывать.

И в углу своем затаившись,
Будто раненный, загнанный зверь,
Я тихонько раны зализываю
От обид своих и потерь.

Я молчу... А внутри что-то зреет,
Что-то сердце мучит и жжет.
Но надеяться я не смею,
Что на помощь мне кто-то придет.

В этом доме родство лишь условность.
Этот дом для меня как тюрьма.
Как же страшно мне от безысходности -
Не сойти бы только с ума.

Я молчу... Я как куколка в коконе.
Только б выжить, только б спастись.
Зарождается в сердце жестокость.
Ну и что?.. Это просто - жизнь.
***
Ты еще совсем себя не знаешь,
Ты не понимаешь, кто ты есть,
Но уже ты что-то выбираешь,
И куда-то пробуешь пролезть.

Ты отбросил то, что было чуждо,
Попрощался в первый раз с семьей.
Но еще не знаешь, что же тебе нужно
И кто вместе путь пройдет с тобой.

От кого бежать, уже ты видишь.
Но куда? И главное, к кому?
Ты не знаешь, кто тебе по духу ближе.
Что же выбрать? Свет? А может, тьму?

Ты не знаешь. У тебя одно желанье -
Из постылой клетки убежать.
И свое фатальное призванье
Ты не знаешь. Что ж, не надо знать.
***
Я сбрасываю кожу, как змея -
Но я меняю душу, а не тело.
И в этом вечном поиске себя
К какой-то неизвестной продвигаюсь цели.

Меняясь, будто камень под резцом,
Я совершенствуюсь в искусстве лицемерья.
Я маску делаю своим лицом
И забываю свои грёзы о доверьи.

Учусь я быть хозяином судьбы
Своей... а может быть, и мира.
Я знаю - господа есть и рабы,
И знаю, что хочу быть господином.

Учусь я отвечать ударом на удар,
Учусь страданий не бояться,
Спокойным, гордым и холодным быть всегда,
Учусь врагам в лицо смеяться.

Я шаг за шагом приближаюсь к тьме,
Она царит уже в сознании моем.
Склоняясь надо мною, шепчет она мне:
"Чтоб не бояться зла, ты должен сам стать злом".
***
А кто поверит в то, что я несчастен?
Мне говорят, что мои чувства - блажь.
Что надо всё воспринимать иначе,
Ведь создан человек для неудач.

Мне говорят: на пониманье не надейся,
Подумаешь, какие мелочи - любовь!
Зачем тебе друзья и откровенность?
Будь рад хотя б тому, что ты здоровый и живой!

А я хочу сказать: да я не знаю,
Здоров я или нет! Душа больна, больна!
И жив ли я? Внутри я постепенно умираю.
Предательство и ложь сожгли меня дотла.

Теряюсь в мраке собственных желаний.
Я болен жизнью, миром и собой.
Я болен тяжестью ненужных знаний,
Я болен своим домом - мрачною тюрьмой.

Мне говорят: ты хочешь невозможного,
Мне говорят, что счастья не было и нет.
И я болею, я болею своим прошлым
И тем, что у меня надежды нет.

Своею неприкаянностью я болею,
А сердце превращается в кусочек льда.
Никто не знает этого, никто не верит,
И не поймет меня никто и никогда.

---

Нет, ну это просто замечательно!
За два дня на Фикбуке у меня появилось несколько подписчиков, дофига коментов и плюсиков, а еще я теперь бетв сразу двух авторов, и два моих самых активных читателя-комментатора заказали мне писать фики!
Жизнь прекрасна)))

---

О, к списку моих ПЧей присоединился Кипер Дарк!)
Я рада, теперь у меня вас ровно десять, ПЧи)

---

Счастливая)

Нет, ну мне просто невероятно везет вчера и сегодня)
Выложила вчера несколько глав нового фика и пару драбблов - сонти просмотров и несколько лайков!
Получила зарплату - удалось купить аквариум!)
Сделала даже пирог!

---

Вау!!!)

Нифига себе, двое ПЧей за сутки)
Бессмертный беглец, низкий поклон и хлеб-соль по древнеславянскому обычаю новому подписчику)

---

Ура)))

Вау, у меня еще один ПЧ появился)
Приветствую у себя Рыжего ванильного хозяина молота!)
*почему-то сразу асоциация с Тором)))*

---

Ура)))

Вау, у меня еще один ПЧ появился)
Приветствую у себя Рыжего ванильного хозяина молота!)
*почему-то сразу асоциация с Тором)))*

---

Немного крови на ресницах,
И блеск в измученых глазницах,
Излом по телу, прочь весь дух -
Есть прелесть в смерти, милый друг.
На скулы тени нанести,
Губам укусы вынести,
Закрыть уж мертвые глаза -
Те, где сияла бирюза.
И руки-плети были крылья,
Не выносили боль насилья,
И тело... Мерлин, этот торс! -
В ума других вносил хаос.
Теперь же кукла неживая,
Но все же милая, родная,
И в смерти улыбнешся ты,
А я люблю тебя, прости...
Я, может, за тобой пойду,
Я, может, смерть свою найду,
И будем вместе мы тогда -
Я буду ждать тебя года...

---

Алые-алые волосы словно горят,
Алыми-алыми каплями пламя живят,
Алые-алые губы словно манЯт,
Алые0алые губы - чувства ребят.
Алые-алые веки мягко дрожат,
Алые-алые руки крепко держАт,
Вырватся нужно из алых обьятий,
Но что-то манит меня все ж обратно.
Алый мальчишка на алой планете,
И мы такие же алые дети.
Я открываю глаза - не доказать,
Из зеркала смотрят алые глаза...

---

Ммм...

Ну, вот я и вернулась...
Сочинила несколько десятков стихотворений, поссорилась со всеми друзьями и даже с эльфом, потом помирилась, сдала сессию, отпраздновала день рождения маман...
Жизнь - супер!)

---

Простите, мои дорогие, но на несколько дней я вас покину...
Если кому буду ну прямо очень нужна - ищите вконтакте)

---

12.01.2007 в 14:49

Пишет  Julber:

постить у себя не обязательно

---

02.09.2009 в 16:23

Пишет  Julber:

Признаваясь в любви, я всегда умирал от скуки.
Мне казалось, я трачу свое драгоценное время.
Положите свой Ад на мои ледяные руки.
Может быть, эта сила когда-нибудь их отогреет.

2.09.09

---

15.09.2009 в 22:28

Пишет  Julber:

Знаю, ты – не Богиня, но Свет очей моих, Сласть речей моих:
Руки белые, словно первый снег, а уста как рябина алые.
Без доспеха я вышел под звон мечей твоих в дождь ночей твоих.
Улыбнулась мне: «Ты другой во сне, здесь не сразу тебя узнала я»

Вижу, ты неприступна, но приняла меня, обняла меня.
Только за тобой я готов идти хоть на край земли, хоть с лица ее.
Без тебя, моя радость, мне не прожить ни дня. Я седлал коня.
Только Бог способен меня спасти. Сердце-камень? Что ж тогда тает лёд?

Боль моя безответна. И за двенадцать верст я ее увез.
Ты печалилась и смотрела в даль. Только перья на землю падали.
Обернулась синицей и из сгоревших гнезд к мириадам звезд
В небо кинулась, о, моя беда, только небу бессмертных надо ли?

Ты не стала Богиней, лишь смыслом дней моих, мёдом снов моих.
Ты клялась забыть меня в первый снег, искусав свои губы алые.
Без доспеха я вышел под звон мечей твоих в дождь ночей твоих.
И, пронзив мне грудь, ты шепнула «Нет. Не узнала тебя… не узнала я»

15. 09.09

---

29.11.2011 в 23:07

Пишет  Julber:

Небожитель
Падали звезды, империи, города.
Лопались струны как мыльные пузыри.
Сыпалась с неба кристалликами вода.
Я лег на влажную землю и прикурил
У проходящей мимо меня молодой мадам,
От угольков дотлевающей в ней зари.
Та прошептала: «Ведь ты небожитель, да?
Если ты сможешь, пожалуйста, не предай…
Просто умри»

29.11.11

---

19.12.2011 в 00:30

Пишет  Julber:

Я – твой личный тотем
Я – твой личный тотем.
Это правило писано пальцами по стеклу.
По дороге в Эдем
Я рассыпала кисти и краски на сонный луг.

Разучившись страдать,
Небо серыми мыслями тянется к январю.
Отчего же тогда
Снег все так же ложится вокруг, если я горю?

И багровым углем
Ты рисуешь мой личный пожар на своих холстах.
Ты заочно влюблен
В это пламя, где кольцами корчится береста.

На ладонях февраль,
В нем все так же идет панихида по январю.
Как священный Грааль,
Ты меня защищаешь от неба, а я горю.

Заискрилась душа.
Из нее перламутровым маревом валит дым.
Отойди, не мешай,
Птица-феникс желает испить ледяной воды.

18.12.11

---

14.01.2012 в 16:10

Пишет  Julber:

Ведьма
Пастор с улыбкой зачитывал приговор:
«Ты обвиняешься в смерти невинных душ,
Порче скота. В том, что слала на княжий двор
Горе-беду»

Сжалился кто-то «хоть цепи с нее сними»
Щурясь от солнца, взбиралась на эшафот
Бледная рыжая девочка лет семи.
Ахнул народ.

«Что здесь творится? Ребенка ведут на казнь!» -
Люди шумели, а пастор все продолжал:
«В дом призывала чертей и другую мразь,
Нежила жаб.

Ты за убийство младенцев несешь вину,
В том, что летала на шабаш на помеле,
Ну, отвечай пред народом, виновна, ну?»
Тихое «Да.

Можно последнее слово, о, пастор мой?
Что же стоите вы так далеко от огня?
Если вы, пастор, летали на шабаш со мной.
Возле меня»

Люди кричат, негодуют. «Вот значит как.
Слово, порой, убивает надежней стрел» -
Где-то в толпе, ухмыляясь, стоял ведьмак.
В небо смотрел.

Небо в порезах, от зелий кинжал востер.
«Песнями древних мне голову не морочь.
Как же тебя, моя радость, да на костер?
Сукина дочь»

14.01.12